Journal de bord EvAP

La femme est un dieu précurseur

Un jour

ta présence nous fut, souffle jailli du ventre charnel de l’apparition.

Naissance

inextricable continuum d’une vie octroyée, donnée en garde à la fratrie humaine.

J’appelle

mère l’unisson de la force et de l’amour, forgeant en son giron la césure de vivre afin que s’infiltre le gré du premier cri.

L’horloge

murale indique 13h29. Voir l’emblée noire de tes cheveux - aura de jais semblable au soulagement de l’encre s’abandonnant à l’envie de redessiner le monde.

Tout à coup

bien que la tâche soit passablement ardue, la lumière, dans sa mouvance à l’aplomb de novembre, révèle, sans s’en emparer, le bleu tirant sur l’acier soudain de tes yeux encore inusités.

La femme est un dieu précurseur

et l’espace est à nouveau un iris ouvert à la lente déflagration du possible. Oui, c’est cela qui importe. J’aimerai qu’on entende ici la raison du poème et de l’image : le premier jour est simplement le premier charme du jour.

Tu ne te doutes de rien.

Derrière la routine de tous ces inachèvements, nous cultivons déjà l’accomplissement des sentiments. Quel tableau ! Quels souvenirs de voyage ! Une course ancienne, persistante et immuable, une course homérique, zigzagante entre l’envers et l'endroit, et tout aussi bien située dans l’autre monde. Vous ne pouvez imaginer la petitesse d’une première rencontre et cependant elle se répand dans les miroirs de l'innocence comme le visage des très grands songes.

Il faut bien l’admettre

s’il n’y eut jamais temps pour écrire,  c’était et se sera celui-ci : ce temps serpentant, les premiers jours, en libres boucles par-delà mes fréquents aller-retour (école, courses, maternité, maison, école, maternité, maison) - puis ensuite s’immisçant dans la succession des pensées dévalant librement les pentes des charges, des occupations, des déclarations (à l’état civil, aux  employeurs, aux organismes sociaux, aux compagnies d’assurance …), des commentaires intelligibles ou non, des effusions, des simagrées,  des communications et des décoctions téléphoniques, des félicitations de convenance ou des paroles sincères, me permettant d’échapper ainsi, ça et là, à la mutilation implacable du nécessaire. Ne faut-il pas à un bonheur rare, l’écrin de rares moments où bouillonne la nouveauté du temps ?

Les ombres sur le mur

dansent à la lueur des meurtrissures jumelles de notre temps : le world-wide merchandising et l’Afrique subsaharienne, la confection industrielle de cerveaux dénoyautés et le développement durable des dérogations à la jouissance des droits fondamentaux, la surconsommation des produits dopants et le rictus existentiel des reporters sportifs, l’assurance maladie, le trou de la sécu et la contrefaçon forcenée des sacs Vuitton, la progression du taux des personnes en situation d’illettrisme et l’euthanasie passive des sans-abri, la fragmentation des clientèles par le e-business et l’encombrement de nos boîtes aux lettres par les prospectus recrutant pour la guerre sainte, le discours manichéen des élites médiatiques et l’effet sparadrap des politiques de la ville, les habits neufs de l’antisémitisme et les fissures de la laïcité, la rationalité extensible à l’infini et la structure en double hélice des haines nationalistes, le remake des mystère d’Eleusis et les vêpres sanglantes des fonds d’investissements. Il y a un mot que j’adore et auquel toutes les ombres répugnent : LENDEMAIN.

Peter Szendy et les corps musiciens fantômes...(par alain Guilleux).

Si l'on considère brièvement l'activité ou, si l'on préfère, la pratique musicale on peut déceler trois fonctions : l'écriture,le jeu et l'écoute. A ces trois fonctions correspondent trois sujets à statuts differents:le compositeur; le virtuose; le mélomane. Cependant cette répartition catégoriale qui a eu certainement sa part de justesse ne tient plus et est aujourd'hui brouillée par la généralisation des outils numériques. Des déplacements remettent en cause les assurances et positions précédentes, ce qui n'est pas sans incidences sur l'industrie culturelle, comme on s'en aperçoit depuis quelques années.

Peter Szendy ne parle pas dans son livre Membres Fantômes de l'écoute( un autre texte se charge de cette question qui est depuis qelques temps sous les feux de l'actualité), ni d'écriture(on consultera ses entretiens avec des compositeurs contemporains réalisés pour le compte de l'Ircam). Son propos est de nous livrer un précis d'organologie. Affaire donc de spécialiste.Que l'on ne s'effraie pas. Ici point d'étude acoustique classificatoire, de monographies exhaustives des corps producteurs de son et de musique.Pas de physique, pas de mathématique non plus. Mais une approche "généalogique"(Nietzsche est d'ailleurs cité) vivante et simple d'un musicologue -philosophe. Interroger autrement le "corpus" musical voilà son sujet. En n'oubliant pas cette chose fondamentale passée trop souvent sous silence: la musique se fait avec nos corps.

Pour faire le tour du monde

Etrange endroit. Etrange sueur. Depuis que j’ai quitté le labyrinthe des simples distractions, j’ai sans doute l’air fatigué et inquiet. Au vu des circonstances, il serait étonnant qu’il en soit autrement. A ma voix familière, tu me reconnais cependant : je suis le vendeur du temps. Tu me fais parfois croire que mon nom ne te dit rien. Mon nom est un palais sans porte, une porte sans serrure, une serrure sans penne. Ami, j’ai de la peine à te sentir réfractaire à l’amitié. Avant de t’accueillir, j’ai envisagé un instant de me lever, de sortir et de fumer une cigarette dans le jardin. Trois obstacles se sont alors dressées, m’interdisant de convertir en actes ces intentions en apparence futiles et banales : il n’y a pas de cigarettes dans la maison, je n’ai jamais fumé de tabac – ni même d’autres « substances » - et, en outre, je ne suis pas certain qu’il y ait un jardin aux abords de la demeure dans laquelle j’habite. Pour le vérifier, il faudrait que je regarde à travers la fenêtre. Mais voilà, un jour – c’était en 1984 - j’ai décidé de ne plus donner cours à cette facilité. J’avais lu, dans une anthologie mêlant l’encre des textes à l’encre des dessins, un poème de Baudelaire dans lequel celui-ci observait qu’on voit mieux le monde à travers une fenêtre fermée. C’était absurde et terrifiant, mais allez savoir pourquoi j’ai adopté cet étrange point de vue.

Changement d'heure

Vendredi 3 novembre. 13h28. Encore aujourd’hui, j’ai des difficultés avec le changement d’heure. Je ne cesse de penser qu’il faudrait non changer d’heure mais changer de temps. En effet, nous parcourons maintenant (debout, en rampant, en dansant, en se vautrant, en sautillant…) un temps qui a la forme d’une oreille, d’une oreille érigée sur une plage, comme une fêlure entre terre et mer. Il est extraordinaire de trouver une oreille. Une oreille qui grandit à la mesure de son hôte - l’automne, lieu d’apaisement de l’avancer et du grandir, escalier en colimaçon qui conduit vers l’étiage du désormais. Je suis assis tout au fond de cette oreille, et j’en arpente les étroits passages ouverts à l’atrium des sentiments impromptus. Quelque chose me dit que tout n’a pas été dit. Quelque chose me dit que tout n’a pas été entendu. Qu’il y a place pour d’autres bruits, d’autres bruissements, d’autres musiques, d’autres égarements, d’autres mains, d’autres caresses, d’autres sexes, d’autres jouissances, d’autres bouches bées. Lorsque je fais un pas en avant dans l’oreille de l’automne quelque chose se détache des froides parois du temps ; quelque chose de très familier qui n’a pas de nom, pas de généalogie, pas de lettres de noblesse ; quelque chose qui s’épanche, saigne et soigne, quelque chose d’irréparable - puisqu’à l’état brut & virginal cela se confond avec des morceaux, des fractions, des segments (à l’instar des nuages ou de l’empathie) – quelque chose qui nous met en pièce, quelque chose qui nous met en scène, quelque chose qui nous connaît et qui nous commet. Une commissure en somme. Mieux, peut-être, un sourire sans préavis ?