Journal de bord EvAP

Les miracles sont des rêves qu’il faut longtemps rêver

Joindre la rose à la parole.

C’est cela le rêve.

C’est cela le poème.

C’est cela le voyage.

Faire les cents pas.

Faire les cents pas dans les bois recouverts de brumes basses (pour ne pas oublier le parfum de l’oubli).

Question. Où est le jour ? Dans chaque matin où nous nous éveillons à l’instant ourlé des songes.

Question. Où est le jour ? Dans chaque nuit où nous nous irriguons de splendides absences.

Question. Ai-je dormi ? ...

Il est beau ce silence intouchable : la lumière n’a pas de poids ; elle murmure le prénom de rivières ravissantes (qui ont plusieurs fois failli mourir) et de vies promises à l’alphabet de s’émerveiller de son fardeau.

Propositions : Il faut dormir. Il faut rêver.

Jadis on savait cela. La mémoire de rien est mélodieuse. Qui d’autre me rendra le sens du mystère ?

Les miracles sont des rêves qu’il faut longtemps rêver.

Telle est la leçon que la terre met au monde lorsque le monde est enflammé de nuit.

Le rêve que je fais est un peu comme l’apesanteur.

Car mon rêve est une ascension,

sans fin ni retour,

jusque devant le toi du monde.

La femme est un dieu précurseur

Un jour

ta présence nous fut, souffle jailli du ventre charnel de l’apparition.

Naissance

inextricable continuum d’une vie octroyée, donnée en garde à la fratrie humaine.

J’appelle

mère l’unisson de la force et de l’amour, forgeant en son giron la césure de vivre afin que s’infiltre le gré du premier cri.

L’horloge

murale indique 13h29. Voir l’emblée noire de tes cheveux - aura de jais semblable au soulagement de l’encre s’abandonnant à l’envie de redessiner le monde.

Tout à coup

bien que la tâche soit passablement ardue, la lumière, dans sa mouvance à l’aplomb de novembre, révèle, sans s’en emparer, le bleu tirant sur l’acier soudain de tes yeux encore inusités.

La femme est un dieu précurseur

et l’espace est à nouveau un iris ouvert à la lente déflagration du possible. Oui, c’est cela qui importe. J’aimerai qu’on entende ici la raison du poème et de l’image : le premier jour est simplement le premier charme du jour.

Tu ne te doutes de rien.

Derrière la routine de tous ces inachèvements, nous cultivons déjà l’accomplissement des sentiments. Quel tableau ! Quels souvenirs de voyage ! Une course ancienne, persistante et immuable, une course homérique, zigzagante entre l’envers et l'endroit, et tout aussi bien située dans l’autre monde. Vous ne pouvez imaginer la petitesse d’une première rencontre et cependant elle se répand dans les miroirs de l'innocence comme le visage des très grands songes.

Il faut bien l’admettre

s’il n’y eut jamais temps pour écrire,  c’était et se sera celui-ci : ce temps serpentant, les premiers jours, en libres boucles par-delà mes fréquents aller-retour (école, courses, maternité, maison, école, maternité, maison) - puis ensuite s’immisçant dans la succession des pensées dévalant librement les pentes des charges, des occupations, des déclarations (à l’état civil, aux  employeurs, aux organismes sociaux, aux compagnies d’assurance …), des commentaires intelligibles ou non, des effusions, des simagrées,  des communications et des décoctions téléphoniques, des félicitations de convenance ou des paroles sincères, me permettant d’échapper ainsi, ça et là, à la mutilation implacable du nécessaire. Ne faut-il pas à un bonheur rare, l’écrin de rares moments où bouillonne la nouveauté du temps ?

Les ombres sur le mur

dansent à la lueur des meurtrissures jumelles de notre temps : le world-wide merchandising et l’Afrique subsaharienne, la confection industrielle de cerveaux dénoyautés et le développement durable des dérogations à la jouissance des droits fondamentaux, la surconsommation des produits dopants et le rictus existentiel des reporters sportifs, l’assurance maladie, le trou de la sécu et la contrefaçon forcenée des sacs Vuitton, la progression du taux des personnes en situation d’illettrisme et l’euthanasie passive des sans-abri, la fragmentation des clientèles par le e-business et l’encombrement de nos boîtes aux lettres par les prospectus recrutant pour la guerre sainte, le discours manichéen des élites médiatiques et l’effet sparadrap des politiques de la ville, les habits neufs de l’antisémitisme et les fissures de la laïcité, la rationalité extensible à l’infini et la structure en double hélice des haines nationalistes, le remake des mystère d’Eleusis et les vêpres sanglantes des fonds d’investissements. Il y a un mot que j’adore et auquel toutes les ombres répugnent : LENDEMAIN.

Peter Szendy et les corps musiciens fantômes...(par alain Guilleux).

Si l'on considère brièvement l'activité ou, si l'on préfère, la pratique musicale on peut déceler trois fonctions : l'écriture,le jeu et l'écoute. A ces trois fonctions correspondent trois sujets à statuts differents:le compositeur; le virtuose; le mélomane. Cependant cette répartition catégoriale qui a eu certainement sa part de justesse ne tient plus et est aujourd'hui brouillée par la généralisation des outils numériques. Des déplacements remettent en cause les assurances et positions précédentes, ce qui n'est pas sans incidences sur l'industrie culturelle, comme on s'en aperçoit depuis quelques années.

Peter Szendy ne parle pas dans son livre Membres Fantômes de l'écoute( un autre texte se charge de cette question qui est depuis qelques temps sous les feux de l'actualité), ni d'écriture(on consultera ses entretiens avec des compositeurs contemporains réalisés pour le compte de l'Ircam). Son propos est de nous livrer un précis d'organologie. Affaire donc de spécialiste.Que l'on ne s'effraie pas. Ici point d'étude acoustique classificatoire, de monographies exhaustives des corps producteurs de son et de musique.Pas de physique, pas de mathématique non plus. Mais une approche "généalogique"(Nietzsche est d'ailleurs cité) vivante et simple d'un musicologue -philosophe. Interroger autrement le "corpus" musical voilà son sujet. En n'oubliant pas cette chose fondamentale passée trop souvent sous silence: la musique se fait avec nos corps.

Pour faire le tour du monde

Etrange endroit. Etrange sueur. Depuis que j’ai quitté le labyrinthe des simples distractions, j’ai sans doute l’air fatigué et inquiet. Au vu des circonstances, il serait étonnant qu’il en soit autrement. A ma voix familière, tu me reconnais cependant : je suis le vendeur du temps. Tu me fais parfois croire que mon nom ne te dit rien. Mon nom est un palais sans porte, une porte sans serrure, une serrure sans penne. Ami, j’ai de la peine à te sentir réfractaire à l’amitié. Avant de t’accueillir, j’ai envisagé un instant de me lever, de sortir et de fumer une cigarette dans le jardin. Trois obstacles se sont alors dressées, m’interdisant de convertir en actes ces intentions en apparence futiles et banales : il n’y a pas de cigarettes dans la maison, je n’ai jamais fumé de tabac – ni même d’autres « substances » - et, en outre, je ne suis pas certain qu’il y ait un jardin aux abords de la demeure dans laquelle j’habite. Pour le vérifier, il faudrait que je regarde à travers la fenêtre. Mais voilà, un jour – c’était en 1984 - j’ai décidé de ne plus donner cours à cette facilité. J’avais lu, dans une anthologie mêlant l’encre des textes à l’encre des dessins, un poème de Baudelaire dans lequel celui-ci observait qu’on voit mieux le monde à travers une fenêtre fermée. C’était absurde et terrifiant, mais allez savoir pourquoi j’ai adopté cet étrange point de vue.

Changement d'heure

Vendredi 3 novembre. 13h28. Encore aujourd’hui, j’ai des difficultés avec le changement d’heure. Je ne cesse de penser qu’il faudrait non changer d’heure mais changer de temps. En effet, nous parcourons maintenant (debout, en rampant, en dansant, en se vautrant, en sautillant…) un temps qui a la forme d’une oreille, d’une oreille érigée sur une plage, comme une fêlure entre terre et mer. Il est extraordinaire de trouver une oreille. Une oreille qui grandit à la mesure de son hôte - l’automne, lieu d’apaisement de l’avancer et du grandir, escalier en colimaçon qui conduit vers l’étiage du désormais. Je suis assis tout au fond de cette oreille, et j’en arpente les étroits passages ouverts à l’atrium des sentiments impromptus. Quelque chose me dit que tout n’a pas été dit. Quelque chose me dit que tout n’a pas été entendu. Qu’il y a place pour d’autres bruits, d’autres bruissements, d’autres musiques, d’autres égarements, d’autres mains, d’autres caresses, d’autres sexes, d’autres jouissances, d’autres bouches bées. Lorsque je fais un pas en avant dans l’oreille de l’automne quelque chose se détache des froides parois du temps ; quelque chose de très familier qui n’a pas de nom, pas de généalogie, pas de lettres de noblesse ; quelque chose qui s’épanche, saigne et soigne, quelque chose d’irréparable - puisqu’à l’état brut & virginal cela se confond avec des morceaux, des fractions, des segments (à l’instar des nuages ou de l’empathie) – quelque chose qui nous met en pièce, quelque chose qui nous met en scène, quelque chose qui nous connaît et qui nous commet. Une commissure en somme. Mieux, peut-être, un sourire sans préavis ?

Les mille récréations de Monsieur Satie

Le genre épistolaire a octroyé la postérité à quelques hommes ou femmes remarquables. De Paul de Tarse, on a retenu ("officiellement") quatorze épîtres – autrement dit quatorze lettes ouvertes : aux Romains, aux Corinthiens (I et II), aux Galates, aux Ephésiens, aux Philippiens, aux Colossiens, aux Thessaloniciens (I et II), à Timothée (I et II), à Tite, à Philémon et aux Hébreux. De Marie de Rabutin-Chantal - marquise de Sévigné  - on se souvient davantage des lettres adressées à sa fille, Madame de Grignan, que de celles destinées à ses amis (Le marquis de Pomponne, Bussy-Rabutin, Mme de La Fayette, les Coulanges). Les Lettres de M.B., drapier de Jonathan Swift ainsi que les Lettres persanes de Montesquieu sont quant à elles empruntes de l’esprit pamphlétaire annonciateur des Lumières. A travers le simple exercice de la correspondance (réelle ou fictionnelle), ces épistoliers sont entrés en guerre contre l’éphémère et on remporté d’immenses victoires ou ont su commettre de plus modestes exploits. Bien entendu d’autres auteurs - y compris des modernes - pourraient être cités comme autant de membres de cette infime closerie de personnes qui jardinent notre présent - et vraisemblablement notre avenir – à partir du « petit lopin d’encre » du quotidien.

A chaque jour, suffit sa lettre, sa rencontre, son coup de gueule, son remerciement … ou ses condoléances importés depuis le « tiers monde de la littérature ». A ce titre, le compositeur Erik Satie est assurément un artiste philosophique immergé dans la passion pour la correspondance. Lire sa Correspondance presque complète - réunie par Ornella Volta aux éditions Fayard – c’est un peu comme partir en cure "au bord de l'amer" (on aperçoit toujours l'ombre d'un clown trsite dans le voisinage des habits de lumière d'un clown) , en cure d’anté-postsurréalisme « à s’en lécher les oreilles ».

Un échantillon pour vous en convaincre ?

A Constantin Brancusi                                                                                    Mercredi 27 juin 1923

      

Cher Bon Gros Ami.

Que devenez-vous ?

J’ai su que vous aviez été un peu souffrant, mais que vous êtes rétabli.

Tant mieux.Roché m’a dit que je vous ai posé un « lapin ». Quand cher Ami ?

Si oui – ce qui doit être puisque vous le dites – pardonnez-moi, je vous prie : je ne suis qu’un petit étourdi – très vilain, & qui vous supplie de le pardonner.

Je compte (sur mes doigts) passer vous voir, à l’œil nu, sous peu. Vous verrez un homme qui a beaucoup vieilli, surtout depuis vingt-cinq ans. Oui.

J’ai grand besoin de repos ; le médecin me recommande les distractions : l’équitation, la natation, l’aérostation & mille récréations.

Je vous embrasse fort.                                     ES

Désorientation réglée....(sur l'oeuvre de Georges Didi-Huberman)...(par alain Guilleux).

Les images culturelles comme les personnes peuvent avoir de curieux destins. Certaines peuvent entrer de suite dans la légende et venir occuper le devant de la scène publique et s'y installer durablement. Que l'on songe à l'image de l'assassinat de John Fitzgerald Kennedy par exemple. Ou, dans un tout autre genre, l'image du portrait de La Joconde.

D'autres prennent leur place progressivement ou reviennent au gré de commémorations grandes ou  petites. Les centenaires et bi-centenaires et autres éphémérides marquent notre époque.On pourrait multiplier les exemples. Notons tout de même l'imposant bi-centenaire de la Révolution française.

Il y a également un goût récent pour le retour d'images de périodes proches. On parlera dans ce cas de "revival". On tente de faire revivre objets et modes des années 60 ou 70, par exemple.

Toutes ces images convoquées ont en commun d'être considérées soit comme passées soit comme figées dans l'éternité.

Or, il y a toutes les autres images qui n'ont pas cette autorité ou ces opportunités et qui, cependant, jouent leur rôle souterrain d'animation d'une mémoire culturelle.Elles peuvent à un moment ou à un autre resurgir. On parlera alors de survivance. Ce qui signifie que ces images n'ont jamais cessé d'être vivantes.

Images à voir....(A propos d'Eric Baudart)...(par alain Guilleux).

Il y a des questions qui méritent d'être posées et reposées de manière constante.

C'est le cas de celle-ci : Qu'est-ce qu'une image ?

Question qui s'impose aujourd'hui avec encore plus d'insistance, alors que notre oeil est percutéd'images publicitaires et que notre regard est bouleversé par les divers procédés technologiques.

Les réponses sont abondantes et même surabondantes.
Sémioticiens, philosophes de l'esthétique, historiens de l'art s'accordent dans leurs oppositions mêmes sur cette nécessité de produire des propositions discutables(dans tous les sens du mot).
Toutes ces réponses ont leur valeur, leur brillance, leur puissance même.
Notre préférence ira plutôt à la manière dont certains "plasticiens" se débrouillent au mieux avec les outils d'aujourd'hui, pour apporter leur(s) contribution(s) à cette question encore largement inentamée : Qu'est-ce qu'une image?

Et, dans cette perspective étroite et singularisée, un nom est à retenir, celui d'Eric Baudart.
Son travail sur "l'apparition" de l'image et sur la capacité de celle-ci à "s'épaissir".
Son objectif affirmé d'introduire, selon ses propres termes, "une durée dans l'image".
Toutes ces prétentions, somme toute immenses et modestes à la fois, le placent au coeur de cet enjeu constant mais pris sous son aspect ré-actualisé : Qu' est-ce qu' une image?

Faire surgir ce qui ne se voit pas.
Permettre à une image plate de simuler la 3D.
Donner au regardeur le plaisir de retrouver du temps en s'adressant à une image, fixe ou mobile importe peu en l'occurence.
Le tout en partant de visuels du quotidien.

Voilà qui rend le travail d'Eric Baudart, artiste "plasticien" (vidéo, photo...), à plus d'un titre passionnant.

Sous cet angle on regardera avec intérêt:

           "One K...." et "Tight Sliding".

Et, pour le reste, quelques "cliqutis" sur www.galeriechezvalentin.com et http://www.crativtv.net 

Contradiction et contrediction

Les mots ont parfois pour nous une extrême majesté. Parfois, convenons-en, nous la négligeons. Nous nous contentons alors, parce que c’est bien plus commode, de puiser l’eau de source de la connaissance dans des jattes éprouvées. A d’autres heures, nous découvrons de nouvelles manières de faire – donc puisqu’il s’agit ici de faire des dictionnaires – de nouvelles manières de penser. J’ai parlé ici dans une récente note de « contrediction » et non de « contradiction » pour situer le théâtre importuniste. Une lectrice de ce propos s’en est étonnée et m’en a fait part. Je la remercie car l’étonnement devient comme une espèce en voie de disparition. J’avancerai donc une hypothèse qui ne changera vraisemblablement rien à la carte d’identité du théâtre mais – sait-on jamais ? - pourrait rejaillir sur le cours des choses.

Un auteur "évapien"... : Alain Fleischer (par alain Guilleux).

Le livre s'étale sur la table de la librairie, épais, blanc et noir, semblable dans son format et sa présentatiion aux autres titres de la collection: Fiction et Cie. Roman est écrit en petit sur la couverture comme si l'éditeur se voulait rassurant. On le comprend, car le titre l'est moins:

                                                       

                                                        Les Angles morts.

Un angle mort est une partie du terrain non vue. Quelle enigme recèle donc ce titre? Il serait simple de dire en bref qu' il y est question de disparitions/réapparitions. D'objets et de personnes. Mais ne comptez pas en apprendre ici davantage dans cettte note. A chacu(e) de découvrir le reste.

Tout de même, le livre une fois en mains s'impose: 410 pages!

Ajoutons une indication concernant la construction du roman. Il comprend quatre parties portant dans l'ordre ces quatre titres: Passé sans avenir; Présent indéfini; Avenir sans passé; Page arrachée,feuille volante. Cela laisse envisager que l'auteur Alain Fleischer ne se contente pas de raconter une histoire au travers d'un récit mené sous l'angle du "je" d'un narrateur fictif. Ni d'animer quelques personnages en quête d'auteur. Sa prétention se veut plus grande. Il s'instale délibéremment dans le présent,avec la double butée 1943/2003; actualité et histoire se trouvent donc mêlées. Plongé dans notre époque le narrateur ne cesse de se déplacer de lieu en lieu à travers une europe d'aujourd'hui, en recherche de reconstruction. Comme le narrateur lui-même. Bien plus, comme le note l'un des personnages, il y a en permanence dans les propos tenus par l'omniscient narrateur une sorte de débordement des descriptions, des commentaires, par la théorie. Comme si cela, théoriser, était devenu le reste d'un autre monde, d'un autre temps. Qui ne pouvait entièrement s'effacer; qui ne pouvait entièrement s'accomplir. Comme si cela relevait de la survie d'un autre mode de vie. Comme si la pensée déjà passait dans un angle mort.

Angle mort, l'expression s'impose en maints endroits revenant comme un leitmotiv.
Et c'est bien de ces angles morts que l'encyclopédie EvAP entend également s'occuper.
Aussi est-ce avec émerveillement que nous reconnaissons Alain Fleischer (photographe, cinéaste, romancier....) comme l'un de ses maîtres arpenteurs.

Et que, par concordance d'esprit, nous le saluons.