Journal de bord EvAP

Elisabeth de Fontenay et la corrida.....(par alain Guilleux).

"Retour sur une maltraitance festive".
Voilà un magnifique sous-titre pour pointer une violence voilée. Celle de la corrida.
Elisabeth de Fontenay a placé la barre très haut.

Ce qui importe donc, en premier lieu, c'est le mot retour.
Faire retour.
Se retourner sur le passé. Sur des habitudes. Sur des non-dits. Pour s'interroger.
Sur ce qu'on n'a pas vu ou mal vu. Pas ou mal compris.
Revenir sur les lieux,
de la violence, du crime, de la catastrophe, du désastre.

Les séries policières télévisées, que ce soit Les experts, Esprits criminels ou Cold Case, affaires classées..., nous offrent cela justement. Un retour sur ce qui s'est passé et qui ne passe pas. Ou ne passe plus. Et un retour qui aboutit à un retournement. Un renversement de situation, de compréhension, de désignation d'un mal qui n'est pas dans les gens mais qui passe dans les relations entre les gens.

Renversement nécessaire. Qui ne va pas forcément sans dégâts personnels (remuer un passé plus ou moins occulté), ou professionnels (les flics sont secoués par ces affaires) ou encore collectifs (une ville, un quartier...).
Malgré tout ce qui en détourne justement. Le temps passé; les pouvoirs en place; la lâcheté; ou tout simplement la lassitude....

Mais qui permet de verser "cela" aux archives. Où ce qui est là est ce qui est enfin apaisé.

Retour.
Le mot fait un peu peur en philosophie.
Car c'est un mot énigmatique depuis que Nietzsche l'a inscrit en lettres de feu, comme un message, comme l'opération impossible et pourtant nécéssaire pour tout philosophe qui se respecte.
Comme un viatique troublant, puisqu'il impose de lâcher quelquechose de ce qu'on croit pouvoir atteindre de la vérité, quelquechose de la certitude d'une conquête théorique.
Comme une limite inobjectivable de la tâche philiosophique et que beaucoup de philosophes ignorent. Ou ne veulent pas prendre en charge. Car il y a un risque.
Personnel: on soulève des choses qui ne sont pas forcément agréables à reprendre en compte.
Professionnel: Fait-on de la philosophie ou de la psychologie? Ne risque-t-on pas le discrédit?
Politique: qu'y -a-t-il de bon à remuer des conflits à peine nés ou marginalisés?

Et pourtant, on le sait, il n'est pas bon de laisser traîner dans les tiroirs de l'inconscient collectif des mauvaises histoires. Quand bien même elles seraient auréolées du prestige
de célébrités.

Ainsi en va-t-il de la corrida.
Comme le note Elisabeth de Fontenay, on pourra objecter tous les écrits et toutes les peintures que l'on voudra, la corrida reste "un spectacle qui consiste à infliger au taureau des tortures savantes"(1).
Et faire retour sur ou à la corrida est un acte politique.
La philosophe a raison de rappeler la position de Zola sur la question: un spectacle de corrida est un spectacle qui est, pour les foules, "une éducation de sang et de boue"(2).

Alors faire retour, revenir sans cesse sur cette maltraitance est une obligation, un devoir
même : philosophique, moral et politique.

Plus que jamais.

Désormais, c'est à la corrida d'être aux abois.

Sources :

- Elisabeth de Fontenay : Apologie de la corrida: retour sur une maltraitance festive.
                                   Libération, 8 novembre 2007, p.33.

Et si vous faisiez un détour par UNE MiNE DE RIENS ?

La UNE MiNE DE RIENS est une performance interactive inscrite dans le courant de l’Esthétique relationnelle.

Principe : collecteur de sécrétions sociales improductives, UNE MiNE DE RIENS se propose d’inventer des trajectoires pour mettre en ligne ce qui ne rentre pas en ligne de compte.

Mode d’emploi : les commentaires que vous êtes invités à laisser sur UNE MiNE DE RIENS- ainsi que les réponses apportées par son instigateur - constitueront le contenu formel de l'oeuvre.

Cible : agencement des différentes strates et exposition dans galerie d’art contemporain (France et/ou étranger)

Libre propos sur la barbe à papa

C’est un quand même labouré dans le soir, un quand même qui se consume dans une rage impuissante. Et je perçois cette forte odeur d’hébétude dont nous sommes à la fois les hôtes et les maîtres. C’est un autre monde. Il se dresse là, terrible, pernicieux, jaloux, infranchissable, avec ce ténébreux chaos de matériaux qu’on appelle les romans. Je n’ai pas besoin de lui, de cet autre monde qui nous ensemence en son sol ancien. Le monde dont le mot est l’otage. Le monde dont la frontière est le chapitre. Le monde dont le dénouement est une happy end ! Je veux dire que les mots : faculté, aptitude, talent, style, propension, puissance, perfection, tempérament, promesse, jury, prix, mérites, récompenses, best seller me sont insupportables et ne m’inspirent aucun respect.  J’aime mieux engloutir sur le champ une aurore boréale - ou une barbe à papa empapaoutée sur son bâton biodégradable -  et manger les verbes du monde avec la vaillance des incisives infantiles.

Les miracles sont des rêves qu’il faut longtemps rêver

Joindre la rose à la parole.

C’est cela le rêve.

C’est cela le poème.

C’est cela le voyage.

Faire les cents pas.

Faire les cents pas dans les bois recouverts de brumes basses (pour ne pas oublier le parfum de l’oubli).

Question. Où est le jour ? Dans chaque matin où nous nous éveillons à l’instant ourlé des songes.

Question. Où est le jour ? Dans chaque nuit où nous nous irriguons de splendides absences.

Question. Ai-je dormi ? ...

Il est beau ce silence intouchable : la lumière n’a pas de poids ; elle murmure le prénom de rivières ravissantes (qui ont plusieurs fois failli mourir) et de vies promises à l’alphabet de s’émerveiller de son fardeau.

Propositions : Il faut dormir. Il faut rêver.

Jadis on savait cela. La mémoire de rien est mélodieuse. Qui d’autre me rendra le sens du mystère ?

Les miracles sont des rêves qu’il faut longtemps rêver.

Telle est la leçon que la terre met au monde lorsque le monde est enflammé de nuit.

Le rêve que je fais est un peu comme l’apesanteur.

Car mon rêve est une ascension,

sans fin ni retour,

jusque devant le toi du monde.

Pour faire le tour du monde

Etrange endroit. Etrange sueur. Depuis que j’ai quitté le labyrinthe des simples distractions, j’ai sans doute l’air fatigué et inquiet. Au vu des circonstances, il serait étonnant qu’il en soit autrement. A ma voix familière, tu me reconnais cependant : je suis le vendeur du temps. Tu me fais parfois croire que mon nom ne te dit rien. Mon nom est un palais sans porte, une porte sans serrure, une serrure sans penne. Ami, j’ai de la peine à te sentir réfractaire à l’amitié. Avant de t’accueillir, j’ai envisagé un instant de me lever, de sortir et de fumer une cigarette dans le jardin. Trois obstacles se sont alors dressées, m’interdisant de convertir en actes ces intentions en apparence futiles et banales : il n’y a pas de cigarettes dans la maison, je n’ai jamais fumé de tabac – ni même d’autres « substances » - et, en outre, je ne suis pas certain qu’il y ait un jardin aux abords de la demeure dans laquelle j’habite. Pour le vérifier, il faudrait que je regarde à travers la fenêtre. Mais voilà, un jour – c’était en 1984 - j’ai décidé de ne plus donner cours à cette facilité. J’avais lu, dans une anthologie mêlant l’encre des textes à l’encre des dessins, un poème de Baudelaire dans lequel celui-ci observait qu’on voit mieux le monde à travers une fenêtre fermée. C’était absurde et terrifiant, mais allez savoir pourquoi j’ai adopté cet étrange point de vue.

Changement d'heure

Vendredi 3 novembre. 13h28. Encore aujourd’hui, j’ai des difficultés avec le changement d’heure. Je ne cesse de penser qu’il faudrait non changer d’heure mais changer de temps. En effet, nous parcourons maintenant (debout, en rampant, en dansant, en se vautrant, en sautillant…) un temps qui a la forme d’une oreille, d’une oreille érigée sur une plage, comme une fêlure entre terre et mer. Il est extraordinaire de trouver une oreille. Une oreille qui grandit à la mesure de son hôte - l’automne, lieu d’apaisement de l’avancer et du grandir, escalier en colimaçon qui conduit vers l’étiage du désormais. Je suis assis tout au fond de cette oreille, et j’en arpente les étroits passages ouverts à l’atrium des sentiments impromptus. Quelque chose me dit que tout n’a pas été dit. Quelque chose me dit que tout n’a pas été entendu. Qu’il y a place pour d’autres bruits, d’autres bruissements, d’autres musiques, d’autres égarements, d’autres mains, d’autres caresses, d’autres sexes, d’autres jouissances, d’autres bouches bées. Lorsque je fais un pas en avant dans l’oreille de l’automne quelque chose se détache des froides parois du temps ; quelque chose de très familier qui n’a pas de nom, pas de généalogie, pas de lettres de noblesse ; quelque chose qui s’épanche, saigne et soigne, quelque chose d’irréparable - puisqu’à l’état brut & virginal cela se confond avec des morceaux, des fractions, des segments (à l’instar des nuages ou de l’empathie) – quelque chose qui nous met en pièce, quelque chose qui nous met en scène, quelque chose qui nous connaît et qui nous commet. Une commissure en somme. Mieux, peut-être, un sourire sans préavis ?