Journal de bord EvAP

Linhart, mai(s) encore! (A propos de : "le jour où mon père s'est tu" de Virginie Linhart).

Linhart 68....mai(s) encore!

                                                             “Mai, mai, mai, Paris mai...” Claude Nougaro.

Le livre porte sur sa couverture un nom.
En grand.
En noir.
Sur un fond rouge. Le fond de l’air est rouge.
Noir et rouge. Signes de moments  révolutionnaires.
Le nom, curieusement, est inscrit sur une pancarte.
Comme s’il avait besoin d’être exposé au vu de tous.
Un nom qui est le patronyme de l’auteure et de quelqu’un d’autre. Cette auteure est en quelque sorte le porte-voix de cet autre. De cet autre qui porte le même nom, qui s’est illustré bien avant elle. et qui est tombé dans l’oubli.
Son père.
Militant et fondateur d’un groupuscule d’ultra gauche au moment de la “période 68”.
Cette illustration est donc, avant tout, une revendication.

Le titre de l’ouvrage, lui, est en blanc et en plus petit.
Secondaire, à première vue. Mais, disons le tout de suite, le titre de l’ouvrage est une précision et non une annonce choc. Comme une histoire ou un récit qui mérité d’être raconté. Mais sans esclandre. Où l’on peut voir que ce qui importe en premier chef, c’est la réaffirmation d’un nom. De ce nom là, justement. De ce que ce nom a porté d’une époque. Porte encore. D’une époque qu’il est possible de réexaminer.
Le nom, ce nom, est désormais rendu public. Enfin présenté, affirmé, au su de tous.
Grâce à elle : Virginie.

Le nom, ce nom, pourtant échappe à la catégorie "people"(pipole).
Virginie Linhart n’écrit-elle pas, à propos de ce père, qu’il est comme une ombre?:   
“une ombre sur cette terre où tant de gens se bousculent pour être   
  remarqués”(p.166).
Faire la lumière d’une ombre, de ce temps de l’image reine, du visuel roi, voilà un projet pour le moins difficile. Et risqué, en regard des critères du temps. Comme ce qui peut apparaître comme une déception, par rapport à une attente, à une révélation.

Elisabeth de Fontenay et la corrida.....(par alain Guilleux).

"Retour sur une maltraitance festive".
Voilà un magnifique sous-titre pour pointer une violence voilée. Celle de la corrida.
Elisabeth de Fontenay a placé la barre très haut.

Ce qui importe donc, en premier lieu, c'est le mot retour.
Faire retour.
Se retourner sur le passé. Sur des habitudes. Sur des non-dits. Pour s'interroger.
Sur ce qu'on n'a pas vu ou mal vu. Pas ou mal compris.
Revenir sur les lieux,
de la violence, du crime, de la catastrophe, du désastre.

Les séries policières télévisées, que ce soit Les experts, Esprits criminels ou Cold Case, affaires classées..., nous offrent cela justement. Un retour sur ce qui s'est passé et qui ne passe pas. Ou ne passe plus. Et un retour qui aboutit à un retournement. Un renversement de situation, de compréhension, de désignation d'un mal qui n'est pas dans les gens mais qui passe dans les relations entre les gens.

Renversement nécessaire. Qui ne va pas forcément sans dégâts personnels (remuer un passé plus ou moins occulté), ou professionnels (les flics sont secoués par ces affaires) ou encore collectifs (une ville, un quartier...).
Malgré tout ce qui en détourne justement. Le temps passé; les pouvoirs en place; la lâcheté; ou tout simplement la lassitude....

Mais qui permet de verser "cela" aux archives. Où ce qui est là est ce qui est enfin apaisé.

Retour.
Le mot fait un peu peur en philosophie.
Car c'est un mot énigmatique depuis que Nietzsche l'a inscrit en lettres de feu, comme un message, comme l'opération impossible et pourtant nécéssaire pour tout philosophe qui se respecte.
Comme un viatique troublant, puisqu'il impose de lâcher quelquechose de ce qu'on croit pouvoir atteindre de la vérité, quelquechose de la certitude d'une conquête théorique.
Comme une limite inobjectivable de la tâche philiosophique et que beaucoup de philosophes ignorent. Ou ne veulent pas prendre en charge. Car il y a un risque.
Personnel: on soulève des choses qui ne sont pas forcément agréables à reprendre en compte.
Professionnel: Fait-on de la philosophie ou de la psychologie? Ne risque-t-on pas le discrédit?
Politique: qu'y -a-t-il de bon à remuer des conflits à peine nés ou marginalisés?

Et pourtant, on le sait, il n'est pas bon de laisser traîner dans les tiroirs de l'inconscient collectif des mauvaises histoires. Quand bien même elles seraient auréolées du prestige
de célébrités.

Ainsi en va-t-il de la corrida.
Comme le note Elisabeth de Fontenay, on pourra objecter tous les écrits et toutes les peintures que l'on voudra, la corrida reste "un spectacle qui consiste à infliger au taureau des tortures savantes"(1).
Et faire retour sur ou à la corrida est un acte politique.
La philosophe a raison de rappeler la position de Zola sur la question: un spectacle de corrida est un spectacle qui est, pour les foules, "une éducation de sang et de boue"(2).

Alors faire retour, revenir sans cesse sur cette maltraitance est une obligation, un devoir
même : philosophique, moral et politique.

Plus que jamais.

Désormais, c'est à la corrida d'être aux abois.

Sources :

- Elisabeth de Fontenay : Apologie de la corrida: retour sur une maltraitance festive.
                                   Libération, 8 novembre 2007, p.33.

Et si vous faisiez un détour par UNE MiNE DE RIENS ?

La UNE MiNE DE RIENS est une performance interactive inscrite dans le courant de l’Esthétique relationnelle.

Principe : collecteur de sécrétions sociales improductives, UNE MiNE DE RIENS se propose d’inventer des trajectoires pour mettre en ligne ce qui ne rentre pas en ligne de compte.

Mode d’emploi : les commentaires que vous êtes invités à laisser sur UNE MiNE DE RIENS- ainsi que les réponses apportées par son instigateur - constitueront le contenu formel de l'oeuvre.

Cible : agencement des différentes strates et exposition dans galerie d’art contemporain (France et/ou étranger)

Libre propos sur la barbe à papa

C’est un quand même labouré dans le soir, un quand même qui se consume dans une rage impuissante. Et je perçois cette forte odeur d’hébétude dont nous sommes à la fois les hôtes et les maîtres. C’est un autre monde. Il se dresse là, terrible, pernicieux, jaloux, infranchissable, avec ce ténébreux chaos de matériaux qu’on appelle les romans. Je n’ai pas besoin de lui, de cet autre monde qui nous ensemence en son sol ancien. Le monde dont le mot est l’otage. Le monde dont la frontière est le chapitre. Le monde dont le dénouement est une happy end ! Je veux dire que les mots : faculté, aptitude, talent, style, propension, puissance, perfection, tempérament, promesse, jury, prix, mérites, récompenses, best seller me sont insupportables et ne m’inspirent aucun respect.  J’aime mieux engloutir sur le champ une aurore boréale - ou une barbe à papa empapaoutée sur son bâton biodégradable -  et manger les verbes du monde avec la vaillance des incisives infantiles.

Marylin, Honoré et Hermann

Il y a bien un art philosophique à tisser des liens inattendus. Mettre dans le même panier Marylin Monroe, Balzac, Lautréamont, Mel Gibson, Louis VIII, Le Caravage, Molière et Hermann Nitsch peut relever du simple jeu de l'aléatoire et du hasard. Le blog IL NOUS FAUT DES DRAPS ! vous convaincra, je l'espère, du contraire. Partant de l'observation qu'il nous faut des draps pour naître, pour aimer et pour mourir, j'ai eu envie d'endosser l'habit d'un "artiste drapmatique" en créant ce site dédié aux draps de l'homme et du citoyen.

Je vous invite à vous y délasser, à vous y déliasser, à vous y prélasser ... selon vos préférences !

L'état de marche

« Un jour que je flânais, par un chaud après-midi d’été, dans les rues inconnues et désertes d’une petite ville italienne, je tombai par hasard dans une zone sur le caractère de laquelle je ne pus rester longtemps dans le doute. Aux fenêtres des petites maisons, on ne pouvait voir que des femmes fardées, et je me hâtai de quitter la ruelle au premier croisement. Mais après avoir erré un moment sans guide, je me retrouvai soudain dans la même rue où je commençais à susciter quelque curiosité, et mon éloignement hâtif eut pour seul effet de m’y reconduire une troisième fois par un nouveau détour. Mais je fus saisi alors d’un sentiment que je ne peux que qualifier d’étrange étrangeté et je fus heureux lorsque, renonçant à poursuivre mes explorations, je retrouvai le chemin de la piazza que j’avais quittée peu de temps auparavant ». 

Ce fragment du récit d’un « promeneur solitaire » a pour auteur Sigmund Freud. On pourra sourire des frayeurs et du malaise du narrateur à la confrontation réitérée avec les prostituées apparaissant « aux fenêtres des petites maisons ». On ne pouvait voir que des femmes fardées nous dit Freud, mais il ne nous dit pas tout de son émotion du moment, de l’impulsion qui le conduit à être désorienté à tel point qu’il échoue à trois reprises dans cette ruelle de laquelle il a bien du mal à s’extraire. On peut imaginer que cherchant la source générative du lapsus mobile de cette trajectoire, Jacques Lacan ne se serait pas priver de le passer au crible lexical et d’en déduire  « il y a bien du mâle à sexe traire », assignant à ce signe archétypique  (y) l’effet de la figuration d’un signifiant - le sexe féminin – et la nécessité d’un lieu – le désir - qui ne se départit jamais de son caractère accidentel.  La nudité de la vérité étant « toujours voilée en quelque partie » [Séminaire II, 245], il convient d’emboîter le pas au narrateur originel, il convient de le suivre à la trace dans cette petite ville italienne écrasée par la chaleur de l’été, en revenant au récit et sur ses idiomes propres.

Les miracles sont des rêves qu’il faut longtemps rêver

Joindre la rose à la parole.

C’est cela le rêve.

C’est cela le poème.

C’est cela le voyage.

Faire les cents pas.

Faire les cents pas dans les bois recouverts de brumes basses (pour ne pas oublier le parfum de l’oubli).

Question. Où est le jour ? Dans chaque matin où nous nous éveillons à l’instant ourlé des songes.

Question. Où est le jour ? Dans chaque nuit où nous nous irriguons de splendides absences.

Question. Ai-je dormi ? ...

Il est beau ce silence intouchable : la lumière n’a pas de poids ; elle murmure le prénom de rivières ravissantes (qui ont plusieurs fois failli mourir) et de vies promises à l’alphabet de s’émerveiller de son fardeau.

Propositions : Il faut dormir. Il faut rêver.

Jadis on savait cela. La mémoire de rien est mélodieuse. Qui d’autre me rendra le sens du mystère ?

Les miracles sont des rêves qu’il faut longtemps rêver.

Telle est la leçon que la terre met au monde lorsque le monde est enflammé de nuit.

Le rêve que je fais est un peu comme l’apesanteur.

Car mon rêve est une ascension,

sans fin ni retour,

jusque devant le toi du monde.